Вроде бы и танец, а зовёт сражаться.

Ты закрываешь глаза — и тут же сжимаешь бёдрами тёплые бока гнедого коня, несёшься куда-то, размахивая длинным блестящим на солнце мечом. Впереди расстилается зелёная сочная трава, солнечные лучи заливают долину, и откуда-то из-за холма тебя зовёт рог твоего короля.