Я вчера прочитала последние несколько страниц моего дневника (не совсем последних, мне тогда было 17, класс 10-11), и у меня защемило сердце.

Ребята, я же тогда стихи писала. И рассказы. И фики. И сказки...

Но больно даже не поэтому.
Мне так захотелось обнять эту бедную маленькую девочку — растерянную, напуганную,искренне верившую, что никто в этом мире её не любит по-настоящему, что никому она не нужна и ничего не стоит. Захотелось рассказать, как она будет солнцем для многих людей, как будет заниматься любимым делом, уже через пять лет гулять на пятисантиметровых каблуках, плавать, петь и плясать, просыпаться под чудесную музыку. Как она будет чувствовать, как джаз струится в её крови, бежит по узорам её платья и сворачивается калачиком в сердце. Как её будут обнимать друзья. Как она найдёт работу, где будет самый чудесный коллектив. Как её будет целовать в щеку папа, ставший совершенно другим человеком. Как ярко будет светить солнце по выходным.
Мне захотелось обнять её, усадить в кресло и, укачивая, как ребёнка, поцеловать сожжённые краской волосы, стереть размазавшуюся косметику и показать, как сияют её глаза просто так. Объяснить, что боль — это хорошо. Рассказать, что все возможно и все получится.
Рассказать, какое это счастье — быть влюблённой в мир.

И поблагодарить. Ведь если бы не она, меня бы не было здесь.
Спасибо, Настенька. Ты умница, ты герой. Ты смогла не потерять надежду и продолжила бороться. Ты многого не понимала, а я многого не понимаю сейчас — но, благодаря тому, что было, я научилась находить в этом чудо, а не угрозу.
Ты справилась. Ты дошла и, несмотря ни на что, привела меня сюда.
Спасибо. Я этого никогда не забуду.