- Эге, - говорю я двойнику, - ты что, взрослеешь? Не вздумай, а то я с тобой больше не дружу.
Вот бывает, переклинит меня, и я начинаю во всем искать смысл.
В постах - вот почему их так мало у меня сейчас, - в стихотворениях, рассказах и фиках, которые от этого получаются намного хуже, чем могли бы, в учебе, которая достает еще сильнее - и, что самое интересное, с тех самых пор, как я начала искать этот пресловутый смысл в окружающем меня мире.
Иногда мне кажется, что его слишком мало во мне самой, и я стараюсь возместить себе этот недостаток. Ищу Нирвану, пытаюсь создать что-то масштабное и необычное, учусь тому, чего не умела, и грызу гранит науки, чтобы все равно чувствовать себя не-цельной, не-счастливой, не-собой. Руки не опускаются, совсем нет, просто все труднее заставлять себя подниматься с постели по утрам, потому что я больше не понимаю, для чего все это делаю.
Лимон теперь похож по вкусу на кусок картона, буквы в книгах внезапно превратились в странные иероглифы, смысл которых прячется где-то рядом, прыгает, как форель по речным порогам, но в руки не дается совсем. По ночам в сны заползает какая-то неведомая чушь, выматывает до состояния тряпки, и даже музыка, даже ворд и идеи, которые все еще живут во мне, уже не могут вытащить меня из этой чертовой ямы...
Все в порядке.
Я справлюсь.
Мне просто нужно было об этом рассказать.
А еще у меня дико болят глаза.
Вот.
В постах - вот почему их так мало у меня сейчас, - в стихотворениях, рассказах и фиках, которые от этого получаются намного хуже, чем могли бы, в учебе, которая достает еще сильнее - и, что самое интересное, с тех самых пор, как я начала искать этот пресловутый смысл в окружающем меня мире.
Иногда мне кажется, что его слишком мало во мне самой, и я стараюсь возместить себе этот недостаток. Ищу Нирвану, пытаюсь создать что-то масштабное и необычное, учусь тому, чего не умела, и грызу гранит науки, чтобы все равно чувствовать себя не-цельной, не-счастливой, не-собой. Руки не опускаются, совсем нет, просто все труднее заставлять себя подниматься с постели по утрам, потому что я больше не понимаю, для чего все это делаю.
Лимон теперь похож по вкусу на кусок картона, буквы в книгах внезапно превратились в странные иероглифы, смысл которых прячется где-то рядом, прыгает, как форель по речным порогам, но в руки не дается совсем. По ночам в сны заползает какая-то неведомая чушь, выматывает до состояния тряпки, и даже музыка, даже ворд и идеи, которые все еще живут во мне, уже не могут вытащить меня из этой чертовой ямы...
Все в порядке.
Я справлюсь.
Мне просто нужно было об этом рассказать.
А еще у меня дико болят глаза.
Вот.
Ну свойственно же искать смысл человеку с интеллектом. Все нормально. И все будет хорошо, да
... и опять получилось, что я жалуюсь на жизньСпасибо
Конечно, все будет, а как иначе?)
а на што тогда дневник и друзья